Le poète est une compilation de marges
Ses cartouches
Ses joints
Ont des goûts d’harcèlement
Et les pas de la mer
Inventent son silence
Quand il a mal aux autres
Le poète est un manuel de résurrection
Une seconde où les dimanches
Font la pluie et le beau temps
Une guerre où la mort est heureuse
Un gîte et un couvert pour le vagabondage
La comédie du mourant
Qui comprend que toutes les peines se valent
Le poète est la place de l’orphelin
Dans le songe de l’oiseau
L’anonyme et pachyderme liberté
Qui bouscule les parenthèses
Blêmit les fusils
Et rend au blé
Des murmures selon son cœur
Le poète est une obscurité
Dans les yeux du soleil
Il est d’ailleurs
Et la transhumance
Qui nous reste
Dans une vie
Où l’homme n’a plus de peine à apprendre
Il est le féminin et l’eau
Qui hantent et peuplent
Notre voix
Le poète préside
A l’Eternel retour de l’émerveillement
Il est la voie
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